El Grito

Pasan ya de cien estrellas en el cielo,
la cama tiembla y las sábanas aflojan sus besos.
Una tenue mirada se asoma en la alborada;
en la ventana, una ausencia de colores despierta
da la cara ante el insomne y raquítico ser humano.

—Esta noche tengo miedo que alguien grite.
Dijo la ojerosa inestabilidad del sentimiento.
En silencio, como cada madrugada,
observó el techo que rotaba siniestro
y al fin, la lágrima convaleciente
le quemaba y coloreaba su imperpetuo rostro.

—Sé que estás ahí.
Murmuró mientras se liberaba de las cadenas de su cama
y posaba su blanca estructura frente al cristal de la pared.

—Hoy gritarás y despertaré,
me hundiré en la tiniebla de mi cuerpo
y moriré casi sin saberlo.

A punto de entregarse al infinito etéreo,
la detuvo el grito indeleble de su pecho;
entonces me miró y con una sonrisa sardónica
y las niñas devoradas en su mirada
abrió apenas sus labios:
—¿Lo ves?... Ahora ya he muerto.